Clipping

Enfant terrible

Eu também fugi de casa.

Eu também fui genial aos dezessete.

Eu também achei ridícula a ideia de fazer até a morte

algo que gostei de fazer por algum tempo.

Eu também estive na Comuna de Paris.

Eu também desenvolvi músculos inacreditáveis

para alguém que escrevia versos.

Eu também tive amantes famosos

com os quais travei guerras.

Eu também fui cavalgada pela Beleza.

Eu também escrevi cartinhas amarguradas,

mal criadas, recheadas de mentiras

e solicitações de favores insólitos.

Eu também constatei a impossibilidade

de defenestrar amores.

Eu também sofri tentativas de reabilitação moral

por parte da minha família.

Eu também tive minha sobrevivência entendida como indelicadeza.

Hostel das estrelas decadentes

Pensava eu ser herdeira

dessa pedregosa vila,

mas bastou crescer um pouco

para intuir que ela,

com certa má vontade,

me hospedava.

Se seus visitantes de renome

e passageiros estudantes

sempre desfrutam fartas ceias e fluida comunicação

nós nativos

dividimos a marmita com seus vira latas,

habitamos suas encostas ao arbítrio de suas águas

deciframos do incomunicável que se impõe

mensagens truncadas

monumental é a nossa tristeza ante tamanho desterro

na própria terra.

Tombados os copos

nos esquivamos das visões

do futuro pastiche de passado

a se repetir sem trégua

na espuma das cervejas.

Tudo em nosso coração é mágoa

pelo pão

que ainda negam aos poetas.

Arcádia dos cadernos

de minha adolescência irrecuperável

matança de aulas,

peregrinações por seus labirintos,

cicatrizes de eletrodos,

tentativas de sondar o mistério

sobre o que faz

andarem as ilhas

enjauladas por meu peito.

Cabelos revolvidos

pelo vento lâmina

a raspar os ossos,

arar os rostos

dos que teimam em abrir

_______caminhos

em suas pedras.

Ninho implume,

aridez sem aconchego.

Dos abismos às estrelas,

a persistência dessa

comunhão profana

com suas ruas ladeiras e esquinas.

Seus becos me berçam,

seus ângulos

tortuosos

me comovem,

seus segredos me instigam.

Como habitar essas ruínas

sem por elas ser

arruinada?

Pirata cosmonauta,

colecionadora de naufrágios,

acaronada na cauda do cometa,

menina alada

nas ditas santas semanas

a reger a tempestade

com o estrondo de suas asas.

Costureira dos fundilhos

das calças da nuvem,

destinatário das mensagens

sussurradas nas calcárias conchas

de suas margens,

enviadas nas turvas garrafas de seus rios.

Condutora dos confusos cardumes

pela autoestrada

– decepados os reis –

imaginária.

Gestando

nos diários de bordo

todas essas pérolas.

Não as botas, mas o sangue pisado

legaram meus antepassados.

Nem eira nem beira,

mas o viço insubmisso

dos que miram

a esfíngica

face dessa vila pedra espinho

e não se intimidam.


Anotações sobre o desterro

Esperando a dona

do atual abrigo

onde só o que há

entre mim e o relento

são esburacadas telhas

de amianto

impedida de adentrá-lo

por não ter a chave

torcendo

para que o chuvisco não engrosse

sentada na calçada da rua que não lembro mais

o nome

vejo um menino

saído da casa dos vizinhos haitianos

famosos pelas arengas em francês

se aproximar

Ele aponta para a casa

trancada

e pergunta

você mora aí?

tenho vontade de fazer como Marighella

entoar Caymmi

versar sobre o desterro e sobre

os novos guerrilheiros urbanos

Como circulam pelas cidades

feito incandescentes

bambolês de Saturno

Pixos poemas crípticos

contra o concreto

uma certeza antiga:

do peito pra dentro, há uma selva.

Os novos guerrilheiros urbanos

dançam

veja como são velozes

suas pernas

como reluzem seus dentes

Escutai!

que cânticos levam

suas gargantas

como são ágeis

suas mãos

É perigoso deixar

que seus dedos agarrem o mundo

e o manuseiem como a pelota da próxima partida

da pelada

disputada em várzeas

Os novos guerrilheiros urbanos

se agarrem o mundo

certamente o transformarão

milimetricamente.

O perigo vem fardado

se disfarça de ciência

zomba de nossa memória.

Os novos guerrilheiros urbanos

contudo

das camisas cravejadas de balas

tremulando em varais

manchadas pelo sangue

que a salina solução

de lágrimas maternas

não dissolve

das flanelas esfarrapadas

(pois ainda calham

de limpar, guardar e roubar

carros)

fazem bandeiras.

Através de uivos e fumaça

reconhecem seu clã

destino.

Não há moldura cela

classificação coleira

urna jaula palanque cargo

que os caiba

Os novos guerrilheiros urbanos são incapturáveis.

O poema

em forma de menino

me sorri um riso banguela

enquanto me observa hesitar

Para responder tento encontrar

a língua

não a dos colonizadores

mas a que inventamos

para lhes engambelar

a que conhecemos todos

os despejados

perseguidos

rebeldes

sobreviventes

insurgentes

revolucionários

Nós que

sem termos onde morar

fazemos

do mundo

inteiro

ou de seus estilhaços

nossa trincheira.

Cidades invisíveis

Seu nome é o mesmo do Calvino

o que me leva a pensar nas cidades,

que errantes,

acumulamos.

Nas cidades,

que despretensiosamente,

fundamos.

No rio de ruas da cidade,

que agora,

dividimos

e sua insistência em desaguar

no desencontro.

Quando o informo minhas intenções,

ele cético diz que

coisas boas assim

não acontecem.

Sua voz é grave,

suas mãos compridas.

Ele tem a terna mania

de entrelaçar

nos meus os seus dedos.

Por ser canhoto,

ele sempre se demora mais

em meu seio esquerdo.

Nos fazemos cócegas

involuntárias

na primeira vez

em que desbravamos

um o corpo do outro.

Pelados, abraçados e chapados

em silêncio,

no escuro,

a seguinte síntese me ocorre:

eu acolho essa eternidade.

Enquanto retira do meu canteiro

os restos mortais de um pássaro

ele me conta sobre o tempo

que passou na prisão.

Dividimos o pouco que sabemos

sobre gaiolas, voos e plantios.

Há um pedacinho de paina,

que esvoaçou do pé de trás do quintal,

preso ao seu bigode

o deixando com um onírico aspecto

de nuvem.

A cena se repete

exaustivamente

em minha desolada memória.

Tenho problemas com a fechadura da porta

que dorme aberta

por duas noites.

Entendo e repito

a prece da Jenny Holzer:

proteja-me do que eu quero.

Ao querer que ele se aproveite

da porta impositivamente aberta,

mas ele não o faz.

Ao invés disso,

adentra

muito mais

fundo

sem precisar de chaves ou portas.

Uma das últimas coisas

que ele me diz é

deixa eu ir,

mas quando me desvencilho

ele me segura o queixo

e me beija.

A cena se repete

exaustivamente

em minha desolada memória.

Quando o informo minhas intenções,

ele cético diz que

coisas boas assim

não acontecem

e talvez

ele esteja certo.

Seu nome é o mesmo do Calvino

o que me leva a pensar nas cidades

que descuidados

destruímos.

Em suas mãos bonitas, meu seio esquerdo,

a nuvem em seu bigode,

acolher eternidades,

plantar, escapar das grades,

a distância que não se contrai,

os barcos bêbados,

que não mais colidem,

no rio de ruas,

que deságua

sempre

em minha desolada memória.

Raphaela Viana nasceu em Ouro Preto, cidade na qual a rua em que seus avós se conheceram é a mesma onde beijou o seu primeiro amor, pela primeira vez. É comunista, graduada em Serviço Social pela UFOP, militante das Brigadas Populares, integrante do Coletivo OuTro Preto e trabalhadora do SUS. Tem um conto publicado na revista literária luso – brasileira Subversa.
Enfant terrible

Blog Totem e Pagu - em 2022-02-15 00:00:00.0
