Clipping

João Paulo Teluca Silva é graduado em Comunicação Social (com ênfase em Publicidade e Propaganda) pela Fundação Universidade do Vale do Itajaí, especialista em Filosofia da Comunicação pela Fundação Universidade Regional de Blumenau, graduando em Jornalismo pela Universidade Federal de Ouro Preto e repórter no Jornal Voz Ativa.  

E assim dessa maneira, sendo sábado e eu cansado de estar em casa rodeado por peixes ornamentais e discos de blues, cafés amargos e sonhos lentos, revolvi, talvez convidado pelas músicas histéricas e buzinas alucinantes vindas de fora, dar uma volta por essa grande metrópole que sempre me escandalizou em sua selvageria.

Há tanto tempo sozinho, perdido, confuso neste minúsculo apartamento em Pinheiros, um rapaz de quase 30 procura na noite de sábado, preencher suas ausências em meio a paraísos artificiais, edens eletrônicos e espaços escusos. O telefone é um bicho morto e certamente não soará e a chatice dos chatos nos chats só me confirma a fugacidade do mundo moderno – descartável como as relações.

Então numa atitude “foda-se o mundo”, eu me permito uma dose de uísque falsificado, um banho demorado ao som do pop mais enlatado e as vermelhas calças insólitas que há muito eu não me atreveria. Depois mergulho no simulacro escandaloso da cidade grande, terna em sua dureza, rude em sua crueza, palco do desamor e da beleza. Baudrillard me antevê, comerciais me expõem, crimes me confessam e eu ali parado pateta, nem tão jovem (alguns fios brancos espetados na barba) nem tão velho (olhos ainda doces como de menino). Caminho pela zona sul: guetos sinistros, cinemas suspeitos, esquinas poéticas. Fumo mil Marlboros, respondo à piscadela da moça sintética, me cego de neon, recordo alguma lenda urbana, recito um trecho de Pessoa, mando uns três tomarem no c…

Quando dou por mim já estou lá dentro e a música tocada constantemente pelo D.J não diz absolutamente nada sobre a minha vida. Já não sei se por culpa da droga (que não bateu muito bem), influência de filmes de Serial Killer, do pós-punk inglês ou por mero tédio, desejo friamente que enforquem o maldito D.J e que depois incendeiem a discoteca. No momento exato quando passo a me sentir mais amargo que grapefruit verde, meus olhos se cruzam com os olhos mais doces os quais eu jamais ousaria fitar. E eles sorriem para mim e fortes mãos delicadas me conduzem ao escuro – não mais o de mim mesmo – mas aquele no qual tudo é permitido dentro das casas noturnas. Então nos apalpamos famintos, nos bebemos sem pressa e dentro de mim alguma coisa delira que “tudo na vida tem um propósito”.

E brota mais uma semana no meu tédio que fere. Cobertor roubado na madrugada, telefono às nove, às quinze, às dez. Aos poucos me acostumo com seu ronco, seu bruxismo, seu chulé. Me sento na escada fumando freneticamente perturbado pelo seu atraso e você vem… e você vem… Pouco a pouco passamos acreditar no infinito. Ai que gracinha, seus disquinhos da Madonna, seus livrinhos de Freud, suas lembranças oitentistas, seu nariz arrebitado.

Mas de repente, não tão assim de repente, os telefones se calam, eu ligo e você não atende, você retorna e eu não atendo. Ou quando você atende um tiro me dispara disfarçado de um ríspido – “fala!”. E sofrendo calado ainda quero te ter, mas não assim sem alma, não assim sem calma. Então me perco de mim tentando te achar, tua miragem aparece nos cantos, nos prantos, no bar. Enfim você se vai, escrevo um poema de qualidade suspeita, depois o escondo de mim mesmo – é sempre este o ritual.

Mais um sábado e eu aqui de novo cercado por vícios e linguagens (adeliopradianas, drummondianas, lispectorianas), uma bolha de sabão suspensa no ar, louco para que alguém me alfinete ou que algum vento suspenso, uma rajada de ar me paire sobre os prédios. Num lapso de segundo posso me atirar do 20º andar ou então vestir novamente minhas calças vermelhas insólitas e dançar um rock and roll até me estourar.

Texto na íntegra:	João Paulo Teluca Silva é graduado em Comunicação Social (com ênfase em Publicidade e Propaganda) pela Fundação Universidade do Vale do Itajaí, especialista em Filosofia da Comunicação pela Fundação Universidade Regional de Blumenau, graduando em Jornalismo pela Universidade Federal de Ouro Preto e repórter no Jornal Voz Ativa. E assim dessa maneira, sendo sábado e eu cansado de estar em casa rodeado por peixes ornamentais e discos de blues, cafés amargos e sonhos lentos, revolvi, talvez convidado pelas músicas histéricas e buzinas alucinantes vindas de fora, dar uma volta por essa grande metrópole que sempre me escandalizou em sua selvageria. Há tanto tempo sozinho, perdido, confuso neste minúsculo apartamento em Pinheiros, um rapaz de quase 30 procura na noite de sábado, preencher suas ausências em meio a paraísos artificiais, edens eletrônicos e espaços escusos. O telefone é um bicho morto e certamente não soará e a chatice dos chatos nos chats só me confirma a fugacidade do mundo moderno – descartável como as relações. Então numa atitude “foda-se o mundo”, eu me permito uma dose de uísque falsificado, um banho demorado ao som do pop mais enlatado e as vermelhas calças insólitas que há muito eu não me atreveria. Depois mergulho no simulacro escandaloso da cidade grande, terna em sua dureza, rude em sua crueza, palco do desamor e da beleza. Baudrillard me antevê, comerciais me expõem, crimes me confessam e eu ali parado pateta, nem tão jovem (alguns fios brancos espetados na barba) nem tão velho (olhos ainda doces como de menino). Caminho pela zona sul: guetos sinistros, cinemas suspeitos, esquinas poéticas. Fumo mil Marlboros, respondo à piscadela da moça sintética, me cego de neon, recordo alguma lenda urbana, recito um trecho de Pessoa, mando uns três tomarem no c… Quando dou por mim já estou lá dentro e a música tocada constantemente pelo D.J não diz absolutamente nada sobre a minha vida. Já não sei se por culpa da droga (que não bateu muito bem), influência de filmes de Serial Killer, do pós-punk inglês ou por mero tédio, desejo friamente que enforquem o maldito D.J e que depois incendeiem a discoteca. No momento exato quando passo a me sentir mais amargo que grapefruit verde, meus olhos se cruzam com os olhos mais doces os quais eu jamais ousaria fitar. E eles sorriem para mim e fortes mãos delicadas me conduzem ao escuro – não mais o de mim mesmo – mas aquele no qual tudo é permitido dentro das casas noturnas. Então nos apalpamos famintos, nos bebemos sem pressa e dentro de mim alguma coisa delira que “tudo na vida tem um propósito”. E brota mais uma semana no meu tédio que fere. Cobertor roubado na madrugada, telefono às nove, às quinze, às dez. Aos poucos me acostumo com seu ronco, seu bruxismo, seu chulé. Me sento na escada fumando freneticamente perturbado pelo seu atraso e você vem… e você vem… Pouco a pouco passamos acreditar no infinito. Ai que gracinha, seus disquinhos da Madonna, seus livrinhos de Freud, suas lembranças oitentistas, seu nariz arrebitado. Mas de repente, não tão assim de repente, os telefones se calam, eu ligo e você não atende, você retorna e eu não atendo. Ou quando você atende um tiro me dispara disfarçado de um ríspido – “fala!”. E sofrendo calado ainda quero te ter, mas não assim sem alma, não assim sem calma. Então me perco de mim tentando te achar, tua miragem aparece nos cantos, nos prantos, no bar. Enfim você se vai, escrevo um poema de qualidade suspeita, depois o escondo de mim mesmo – é sempre este o ritual. Mais um sábado e eu aqui de novo cercado por vícios e linguagens (adeliopradianas, drummondianas, lispectorianas), uma bolha de sabão suspensa no ar, louco para que alguém me alfinete ou que algum vento suspenso, uma rajada de ar me paire sobre os prédios. Num lapso de segundo posso me atirar do 20º andar ou então vestir novamente minhas calças vermelhas insólitas e dançar um rock and roll até me estourar.
Palavras-chave:	Ouro Preto; discente; coluna
URL:	http://www.jornalvozativa.com/o-rapaz-mais-solitario-do-mundo-por-joao-paulo-teluca-silva/

Ouro Preto se mobiliza para trazer de volta à cidade rapaz que vive nas... “O rapaz mais solitário do mundo”, por João Paulo Teluca Silva

Voz Ativa Ouro Preto-MG em 2017-07-01 00:00:00.0